Отправлено: 05.05.06 22:39. Заголовок: Мои рассказы. TiberiyLTim

(этот рассказ был написан в 2000 году)

Сюрреализм.

Я свободен словно куча лома привязанная к свалке… И ржаветь мой удел… Он уже ложился спать. Но ему показалось, что он не закрыл кран в ванной. Он слышал, как вода капает быстрым темпом. Встать было так неохота, но он раздет, на нём только трусы, плюс ещё в квартире холодновато, он не топил уже давно. Его клонило в сон. Нет – решил он для себя – Я не пойду. Холодно. Ну, очень холодно. Это наверняка у соседей сверху капает, а через вентиляционную шахту доносится звук до моей ванной, подумал он. Сон одолевал им и мозг его тормозился. Он уснул.

Через пять минут он проснулся с ощущением, что он выспался как медведь. Но всё же была глубокая ночь. Вроде бы проснулся и видел сон во сне, а вроде не было сна. Через минуту он отключился. Впал в спячку до утра.

Проснулся он от кошмарного сна. Попытался вспомнить его, но вспомнил, что не было сна. Кошмар? – подумал – Человек? Я сам как кошмар. Пот уже охладил его горячее тело. Солнечные лучи проникали сквозь занавески и тюль. Поднявшись с кровати, оделся, заправил постель, допил глоток воды из стакана, который он оставил вчера на столе, когда переписывал текст на лист дерева. Пошёл в ванну. Вода не капала, видимо он был прав. Почистив зубы, он решил перекусить, прежде чем отправиться на работу. Но как не странно холодильник был пуст, как и его желудок. Что делать? Он уже опаздывал на работу. Он схватил, лежавший на столе, среди крошек, сухарик, зажал крепко в руке, и побежал обуваться. Середина лета на дворе, а он так продрог. Ботинки порвались внутри, и пластмассовая скоба для пятки натирала ему мозоль на ступне. Он вырвал эту пластмасску и выкинул. Обулся, шарф на шею. Этот шарф подарила его тётя, которая умерла год назад в этой же её квартире. Шарф был чёрный с белыми рисуночками в виде кружков, а в них ещё что-то, не разобрать, шёлковый шарф.

Выйдя из подъезда, он кинулся к троллейбусной остановке, она была отсюда неподалёку, всего-то сто метров. Пробегая мимо прохожих, он остановился и спросил у женщины – Сколько время сейчас не подскажете? Она вывернула руку к своим глазам циферблатом, и сказала: Полдевятого. А только в это время электричка уже давно уехала. И он понял, что опоздал на пятнадцать-двадцать минут. Нужно было найти где-нибудь будильник. Опоздал на работу. Работал он в бане, он там подметал. Не раз он опаздывал, и начальник, который недолюбливал его, да и он сам начальника недолюбливал, сказал, что если он опоздает ещё раз – выгонит.

Это казалось как сон. Он сел на землю сбоку дорожки из брущадки. Вспомнил о сухарике, который крепко зажат в руке. Он разжал кулак, сухие крошки впились ему в руку. Он встряхнул крошки в рот, переживал, и закинул сухарик, прожевал. Ну то ладно, завтра будет другая работа, - безнадёжно он себя взбодрил. Он вспомнил, что должен сегодня в восемь часов встретить брата, брат может быть как-то поможет. Ему было стыдно с утра идти домой к брату и попросить у его жены чего-нибудь поесть, да и жена у него плохо относилась к нему, но при брате она не смеет и слова сказать, ведь брат важный человек в семье, только он работает и содержит семью, что у него неплохо получается. Но брат сейчас на работе, а приезжает только в восемь часов. Ну до восьми подожду – подумал он.

Рядом он увидел, лежала неоткрытая бутылка пива, совсем новая – наверное кто-то забыл. Он так и подумал – взял её, и пошёл обратно. Открыл бутылку, идёт пьёт. Пиво хоть утолит голод, который в последние дни не проходит. Уже проходил мимо своего дома, а он направлялся к своей подруге, которую он не видел уже неделю, но почувствовал сильное головокружение. Его стошнило прямо на тротуар. Он побежал домой, мимо взглядов прохожих.

В ванной комнате он умылся и похлебал водицы. Но его снова вырвало… С чулана шёл трупный запах, тётю он так и не выбросил, а шёл второй год, как она умерла. Она умерла от сердечного приступа. Зайдя в зал, он сел на кресло и вздохнул. Голод был такой, что он даже подумывал съесть остатки в чулане. Но он всё же не животное. Он съел листок бумаги, на котором ещё вчера писал стих. Соседи все уехали на летние каникулы, у них еды не было. Гордое его сознание мутнело.

Проснулся, было уже 12 часов. Руки почему-то немного тряслись. Уснул. Проснулся – обед, в смысле 2 часа. Глаза опухли. Путница. Через час он уже не управлял собой. Упал на пол, прижался к ножке кресла. Ощущение было будто желудок съест сам себя.

Через час голод перестал его мучить. На последнем вздохе. Это ведь не голод всё делает? Это уже адская тоска. Он впал в отчаяние. Как он хочет быть рядом с братом, кроме него у него нет родных. А не хочет мешать брату. Он ещё долго пролежал на полу.

Брат прочитал через день медицинское заключение о смерти брата от депрессии и одиночества. Вопрос лишь, как и кто узнал о его смерти так быстро, ведь ни кто уже года два не был у него дома?

Нет последний абзац, что выше – не правда. Он отравился тем, что ему подкинул сатана. От одиночества он бы умер уже к следующему дню. А так он пошёл в магазин «Продукты» и купил на пару монет три битком набитые сумки еды. Пошёл к брату, ему были все рады. Потом к подружке, которую он не видел неделю, а она оказывается, не хочет его видеть и не скрывается от него, что на самом деле, а ждёт его…

Но разве это так? Так. Но не везде, не у всех, не всегда, никогда…

Имя его - он. Сон во сне сна, который, кажется и не было, и не сон, на самом деле просто сон лет…

(бредовый рассказ)